Tengo el alma tan torturada que seria una historia genial para venderme, si algún día llego a ser artista
de echo lo he dicho tantas veces a otras personas y hubo alguna que otra que me devolvió quizá como un cumplido.
De todas formas lo único que comparto con esa idea es la capacidad de expresar los sentimientos,que es de alguna forma mi única motivación para realizar algo que tenga que ver con ello, triste por el cual la sensación de no tener dicho don que me absorbe más y me hace más renegar de mis propias obras siendo exageradamente auto critico e impaciente y más si no tengo ese sentimiento de angustia tan productivo.
Incluso uno de mis pequeños placeres, el escribir cual hago de manera altruista como único público mi propia conciencia se vuelve irrelevante.
De hecho se que es totalmente absurdo lo que digo,y que las razones que me llevan a tener estas sensaciones son míticas de una persona de mi edad o similar, por lo cual mi dualidad sobria y calculadora me dice estas haciendo el ridículo, mientras mi corazón grita a voces decirte que te quiero, que el problema no es lo que siento por ti, sino por lo que siento por nadie más.
Si, uno de los problemas es el denominador común mas cutre de todos los referentes en cuanto a expresión: el amor.
Supongo que, soy un amante reprimido así como fue reprimida mi fe en la humanidad, pero a la vez regresan a mi con su apasible y reconocible sensación de calidez.
Intento no caer en lo absurdo pero aquí me hallo otra vez, a las 7 am sin dormir e intentando expresarme desde dos puntos de perspectiva distintas solo por desahogo, y en ambas opciones que tengo, en ninguna eres mía.
de echo lo he dicho tantas veces a otras personas y hubo alguna que otra que me devolvió quizá como un cumplido.
De todas formas lo único que comparto con esa idea es la capacidad de expresar los sentimientos,que es de alguna forma mi única motivación para realizar algo que tenga que ver con ello, triste por el cual la sensación de no tener dicho don que me absorbe más y me hace más renegar de mis propias obras siendo exageradamente auto critico e impaciente y más si no tengo ese sentimiento de angustia tan productivo.
Incluso uno de mis pequeños placeres, el escribir cual hago de manera altruista como único público mi propia conciencia se vuelve irrelevante.
De hecho se que es totalmente absurdo lo que digo,y que las razones que me llevan a tener estas sensaciones son míticas de una persona de mi edad o similar, por lo cual mi dualidad sobria y calculadora me dice estas haciendo el ridículo, mientras mi corazón grita a voces decirte que te quiero, que el problema no es lo que siento por ti, sino por lo que siento por nadie más.
Si, uno de los problemas es el denominador común mas cutre de todos los referentes en cuanto a expresión: el amor.
Supongo que, soy un amante reprimido así como fue reprimida mi fe en la humanidad, pero a la vez regresan a mi con su apasible y reconocible sensación de calidez.
Intento no caer en lo absurdo pero aquí me hallo otra vez, a las 7 am sin dormir e intentando expresarme desde dos puntos de perspectiva distintas solo por desahogo, y en ambas opciones que tengo, en ninguna eres mía.
